Instrucciones.

[arafat]

Instrucciones para subir una escalera


Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se situó un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso.

Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).

Llegando en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.

[Nicotin]

He intentado seguirlas (mi perenne compromiso con el arte) y me he caído.

Tú mismo.

[BarBara]

Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas.

Me ha recordado vagamente a las instrucciones de como llenar un vaso de agua, de Tip y Coll.
Y eso es especialmente bueno.

[Blanquita]

Julio Cortázar.


Por si alguien se lo preguntaba.

[Bipolar]

Para Llorar

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.

Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.

Llegado el llanto, se tapará con el decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia dentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

[Bipolar]

Preámbulo...

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

...Para dar cuerda a un reloj.

Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos
dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles
despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de
sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume
del pan.
¿Qué más quiere, qué más quiere? Atelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo
anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va
corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo
está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.

[Nicotin]

Yo a eso del "preámbulo" lo titularía mejor "el tamagochi".

[Prez]

Yo a eso del "preámbulo" lo titularía mejor "el tamagochi".

Nonono... Conforme leía lo tenía cada vez más claro; unos retoques y tenemos:

Piensa en esto: cuando te regalan un teléfono móvil te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el móvil, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, japonés, con bluetooth y cámara de fotos; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que meterás en tu bolsillo y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que llevar contigo adonde quiera que vayas. Te regalan la necesidad de recargarlo cada poco, la obligación de recargarlo para que siga siendo un teléfono; te regalan la obsesión de atender llamadas en tu casa, en la calle, en el cine. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu móvil con los demás móviles. No te regalan un móvil, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del móvil.

[Juggernaut]

Otra asociación libre...

Piensa en esto: cuando consigues un nuevo pokemon consigues un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No tienes solamente el pokemon, qué super entrenador pokemon de la muerte eres y esperamos que sigas siéndolo y que tu pokemon te consiga más pokemons porque es de buena raza, japonés, que evoluciona a DigiPokeSuperTron y con el ataque del golpe de la muerte del sable; no consigues solamente esa menuda bola blanca y roja que meterás en tu bolsillo y pasearás contigo. Consigues —no lo sabes, lo terrible es que no lo sabes—, consigues un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que llevar contigo adonde quiera que vayas. Consigues la necesidad de darle de comer, la obligación de recargarlo para que siga siendo un pokemon temible; consigues la obsesión de entrenarlo para que pueda evolucionar rápido. Consigues el miedo de perderlo, de que lo aplasten los contrincantes, de que venga el hijoputa del pikachu y se lo cargue. Consigues su raza, y la seguridad de que es una raza mejor que las otras, consigues la tendencia de comparar tu pokemon con los demás pokemons y que luche contra ellos. No consigues un pokemon, él te consigue a ti, él pokemon ha conseguido un humano más que someter.

[Nicotin]

Yo a eso del "preámbulo" lo titularía mejor "el tamagochi".

Nonono... Conforme leía lo tenía cada vez más claro; unos retoques y tenemos:

Piensa en esto: cuando te regalan un teléfono móvil te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el móvil, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, japonés, con bluetooth y cámara de fotos; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que meterás en tu bolsillo y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que llevar contigo adonde quiera que vayas. Te regalan la necesidad de recargarlo cada poco, la obligación de recargarlo para que siga siendo un teléfono; te regalan la obsesión de atender llamadas en tu casa, en la calle, en el cine. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu móvil con los demás móviles. No te regalan un móvil, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del móvil.

jojojojo

.. es verdad.