Otro de mis relatos. Alcohol, putas y fantasmas.

[Tristán]

ALCOHOL
PUTAS Y
FANTASMAS.


A los fantasmas que siempre están callados.
A las putas que nunca se callan.
Al alcohol que habla sin decir nada.


1

Había estado bebiendo con un amigo toda la tarde, toda la noche. En realidad; toda la vida. Hablábamos de filosofía, mujeres y fútbol, tres cosas que sumadas al tabaco y al ron bien podrían cubrir la totalidad de mis necesidades. Como ven, me paso la pirámide de Maslow por la entrepierna.

Mi amigo quería llevarme a casa con su coche, pero estaba demasiado borracho para conducir, y lo peor, demasiado borracho para admitirlo. Yo, insistí en irnos a pie. Entiéndanme, dejar de existir no me asusta, pero si me asusta lo absurdo de una muerte llanamente accidental. Es una muerte demasiado común, demasiado necia. Al final, se cabreó y se marchó, solo.

Últimamente pienso mucho en el suicidio, quizás demasiado como para llevarlo a cabo.
Me puse en marcha. De camino a casa buscaba ayuda en los callejones más oscuros y silenciosos. Esperaba encontrar a alguien con la decencia suficiente para asesinarme. Era previsible. no tendría tanta suerte.
Me sentía condenado a una muerte por desgaste, por erosión. Joder, condenado a la vida. Sólo algunos afortunados tienen premio en la tómbola y dejan de sufrir antes de tiempo.
En la piel bailan las astillas de la cruz de Jesucristo.

Las calles estaban vacías. En eso, se parecían a mi alma. Me tambaleaba, me apoyaba en las paredes, en las farolas, en las papeleras, siempre a punto de caer. Tenía que llegar a casa, mi percepción iba a peor. Los instantes pasaban por delante de mí confusos, nublados. podridos…

No sé cuanto tiempo llevaba caminando, pero me parecía demasiado. Estaba exhausto y sólo llevaba la mitad del recorrido. La distancia más corta entre dos puntos, es la línea recta, y ya se sabe; los borrachos somos incapaces de seguirla.

Tenía ganas de tumbarme en la acera y dejarlo todo correr, abandonarlo, abandonarme. Por un momento casi ordeno a mi sistema nervioso que deje de sostenerme en pie, entonces recordé que llevaba encima la paga de toda la semana. Si me quedaba dormido en medio de la calle, por la mañana, el dinero habría desaparecido. tanto si me despertaba en comisaría, como en un callejón apalizado por alguna tribu urbana.
Sólo sabía una cosa, tenía que reaccionar. Estaba justo al lado de una fuente. Sopesé meter la cabeza debajo del agua, hice ahínco de valor y procedí.

Se estaba bien ahí debajo, demasiado bien. Bebí el agua que corría por mi cara. Noté un chorro que se desprendía por mi pecho, no me importó. me sentía refrescado y mejor, mucho mejor. Pasaban los segundos y yo seguía allí. entonces me di cuenta de que estaba tan bien, tan a gusto, que no podía dejarlo. Pasaban los minutos y yo comenzaba a sentir una angustia creciente. ¡Joder, me estaba convertido en un yonki del agua! pero joder, que fresquita estaba.

Entonces ocurrió. Escuché risas detrás de mí. Sin poder separarme del chorro de agua giré la cara y vi unas piernas infinitas. Y Esas piernas me hablaron.

- Pero tío jiji, llevas 20 minutos ahí debajo, ¿¿¿eres un loco de esos??? - dijeron las piernas.

-¿Loco de esos? – pregunté.

- Sí, de esos que van paseando todo el día por la calle, hablando solos, normalmente fuman… ¿Tú fumas? – la chica sabía calar a la gente.

- La verdad, sí que correspondo a tu descripción. Lo que ocurre, es que yo creo que los locos son todos los demás, ¿tú que piensas?

- No sé, supongo que si consigues sacar la cabeza de debajo de la fuente, quizás pueda creerte.

- Es igual, no me creas. – yo todavía no estaba dispuesto a abandonar mi oasis, hay tan pocos en el mundo y es tan difícil encontrarlos...

- Anda va, que te echo un cable – concluyó.

Noté que se acercaba por detrás. Casi iba a decirle que se detuviera cuando su mano acarició mi cabeza y empezó a masajear mi sien. Era lo más amable que me había ocurrido jamás. Aquello no podía estar pasando, era como si a la realidad le faltara su habitual punto de crueldad. A las brujas que cada día inventan el mundo, aquella noche, se les habían acabado los ojos de serpiente, las colas de rata o los escrotos de murciélago, no se.

Después fue reclinándome y consiguió separarme de la fuente. – ves, tampoco era tan difícil ¿no? – dijo satisfecha.

Yo, con el pelo y la camiseta chorreando, con absoluto descaro, me dedique a estudiarla. No pareció importarle. nada parecía importarle. Casi la rodeo para mirarle el culo, pero no hacía falta, yo ya sabía que era estupendo. Era una chica muy bonita. Unos 20 años. Tenía una cara angelical, una expresión que inspiraba confianza, y toda su bondad parecía brotar de sus ojos, que brillaban como perlas pese a ser más negros que la noche más cerrada.

- Verás cariño, yo soy puta. – aquellas palabras parecían resbalar en su voz de niña.

¿CÓMO? ¿QUÉ? Por mi cerebro pasó una tormenta de verano, arrasando todo lo que encontró a su paso, con rayos y parafernalia incluida. No me lo podía creer... me la iba a poder follar, en mi bolsillo tenía dinero y no recuerdo haberle estado tan agradecido jamás.


2

Desperté en una cama demasiado blanda, no había dudas, no era la mía. No sabía ni qué hora ni qué día era. No sabía si tenía que ir a trabajar, a entregar mi alma en una bandeja de plata, y no recordaba nada de la noche anterior. Me sentía como un pez fuera del agua.

Estaba en una habitación completamente a oscuras. El aire se notaba cansado de haber sido inspirado y exhalado muchas veces. Olía a tabaco rancio. Decidí que no era tan importante, ¿el que? Todo en general. Y decidí que me daba completamente igual, sólo quería dormir un poco más.

Al volver a coger la postura de dormir, noté algo en la cama, me di cuenta de que no estaba solo. Esto sí que me pareció digno de interés. Intenté recordar, no había manera. Esto me pasa muchas veces, y lo que suelo hacer es esperar pacientemente a una hora razonable y llamar a algún amigo, ellos siempre me explican como fue todo. Si algún día la poli me pregunta: “¿Qué hizo usted la noche del martes pasado?” Les daré el número del Kim y que se lo pregunten a él.

Pero, ¿Quién había dormido conmigo? Como no había luz, utilicé el tacto. Influido por pelis idiotas norteamericanas, lo primero que hice fue comprobar que no tuviera pilila, bajé a sus caderas y aunque ya lo sabía en cierto modo, me aseguré. Era una mujer. Allí abajo no había ni pelos, estaba rasurada, como a mi me gusta, se me empalmó. Seguí su cuerpo con la yema de los dedos, montañas, valles y toda esa mierda que se suele decir.

Pensaba que la reconocería, tengo amigas con las que practico sexo habitualmente, buscaba en su cuerpo cosas de ellas, pero no coincidía con ninguna. A la vez que me extrañaba, me fascinaba la idea de estar en la cama con una perfecta desconocida. No sabía nada de su vida. nada de su cara. nada de su familia. Era perfecto. Era perfecta.

Ella estaba de lado, de espaldas a mí, sentí que tenía que metérsela, nada era tan importante, nada valía más la pena. Me pegué a ella, y con mucha lentitud, la empecé a penetrar, no costo mucho, así que pensé que la noche anterior me la tenía que haber follado hasta la blasfemia, mi polla tenía que haber llegado hasta su mismísima alma para haberla dejado tan abierta. Me auto-felicité. …no sabía que me estaba follando a una puta.

Note que despertaba cuando empezó a gemir, bueno más bien, a respirar fuerte. Lo desconocido me excita, las mujeres me excitan, aquello era el summun. Acabé pronto. Por las mañanas me comporto de una forma un tanto mezquina.

Salí de su cueva, y me desparrame en mi lado de la cama, ella se giro, paso su brazo por encima de mi pecho y dijo con voz de gatita mimada:

- estas echo una fiera eh… – después se volvió a dormir.

Creo que nunca había sentido tanto amor. La gente vive engañada, creen que aman a la otra persona, pero no es cierto, amamos lo que esa persona nos hace sentir, no a ella en si misma, quizás la diferencia sea demasiado sutil para la mayoría, o quizás es que en 16 años de enseñanza obligatoria no son capaces de explicarnos absolutamente nada. La cuestión es que yo sin conocerla me había enamorado. Pero sabía que si llegaba a conocerla la magia desaparecería.

Tuve un debate interior, ¿me voy y la pierdo o me quedo y me desenamoro? Me voy y la pierdo.

Eso hice, siempre dejo la ropa tirada en el suelo, al lado de la cama, ahí busqué y ahí estaba, a tientas por la habitación, localicé una puerta, la abrí, resulto ser un armario o algo así, seguí buscando, encontré una puerta de verdad y salí.

Había un descansillo, siete habitaciones, tres a un lado y tres al otro, con rotulitos pegados. 510, 511, hasta 515. Me estaba poniendo la camiseta, intentaba sacar la cabeza por una de las mangas, cuando me di cuenta de que no era lo único que estaba fallando. De la 510 a la 515 hay seis habitaciones no siete. La imagen mental del descansillo todavía era reciente, tres habitaciones a un lado, tres al otro, y a mi espalda, la puerta por la que yo había salido.

Estos problemas siempre llaman mi atención, la verdad es que me encanta descubrir que ha pasado y decirme, “pero que tonto has sido chaval”. Entonces me dije: claro, la que tengo detrás, la mía, es la 516, me giré y casi me desmayo al ver una pared tan estúpidamente grande como estúpidamente blanca.

Estuve 5 minutos preguntándome que coño había pasado, ¿dónde estaba mi habitación? empecé a dudar de todo, hasta de mi mismo, finalmente decidí marcharme de allí y olvidar. Baje por unas escaleras, estaba en un hostal. Pedí un taxi y salí, intenté dejar atrás aquella noche, pero… ¿como olvida uno, que está enamorado? Cojones, es más ¿Cómo olvida uno, que está enamorado de un fantasma? Y sobretodo ¿¿Cómo coño se recuerda??









BONUS

Dicen.





Dicen que llegué borracho
Completamente,
Dicen.
Yo, Sinceramente
No recordaba nada

Mi madre hizo su aparición.
¿Tristán, como estás?
Bien, ¿y tu? – ironicé
Sabes porque te lo digo ¿no?
Has llegado borracho
No eras consciente de nada
“pues menuda suerte” – pensé
Tristán, me preocupas...

- Normal, eres mi madre.
Y hasta dentro de cien mil años
hasta que la gente pueda crecer libre,
las madres seguiréis engañadas
y los hijos torturados.
Solo espero, espero y espero
Que cuando llegue el día
En que muera todo menos la vida
Aún haya gente buena como tu mamá.
Capaz de torturar con amor.

Yo te comprendo mamá
Pero no comparto tus ideas
No comparto las ideas del mundo.
Lo siento mamá, lo siento mundo.
¿podréis perdonarme...?
Claro que no.
Aun sabiendo
Que los tipos como yo
Son lo que os hace girar.

Mi madre se sentía desbordada
¿Como luchar contra esas palabras?
Tan tiernas, tan huérfanas, tan podridas de verdad...
Provengo de una familia de clase obrera, si.
Pero con una librería en llamas en el salón
Y eso esta bien en exceso,
Esta demasiado bien.
¡Así no se pueden criar ovejas!

Yo sabía que yo tenía razón
Y ella, sabía, que a mi manera
tenía razón
el viento y las moscas
que follaban sin parar
también lo sabían.
Y todos sabían
que no me podían ganar.
¿porque no se rendían?

Comprendí algo.
Yo había heredado su constancia por lo inútil.
…y me culpaban por ello…


Gracias por leer.

Un apunte, redundante pero necesario. ¿contradictorio?
Hoy no. con suerte, mañana sí...

Cuando uso la palabra "puta" no tengo intención de menospreciar, ni degradar a nadie. Bien al contrario, es mi forma de provocar a la parte reaccionaria de la tierra, desde el lado oscuro de la luna...

Joder, ¿me habrá quedado muy cursie...?

Saludos.

[put hero]

No hombre,no ha estdo mal,me recuerda a Bukowski.
Saludos.

[Dolordebarriga]

De este me ha gustado el fondo y la forma.

Tu, parece que se me quema la cena;

Dolordebarriga.

PD: Aquí escribiendo "puta" no escandalizarás a nadie. Vamos, ni escaneándote los huevos, provocarías a la plebe.

[jubilao]

Mi amigo quería llevarme a casa con su coche

¿en su coche?

¿tú también hablas valenciano en la intimidad?

[Tristán]

Hablo catalán. y con la mierda del bilingüismo acabo por no escribir bien ni el uno ni el otro.

Si fuera por mi, un idioma para todo el planeta.

[BarBara]

Me ha gustado bastante pero no me convence demasiado el final. La parte de las habitaciones me resulta algo insípida, parece que se le aceleren los finales.
Tenía ansias por terminar el relato?
Algo más extenso quedaría mejor, estoy segura.

El protagonista tiene un punto de frialdad muy bueno.

[Tristán]

Sí, tienes razón, no es un buen final. Lo cambiaré.

Saludos.