pH, más que hamor, frensi.

Sucede que en la época del año en que estamos, a finales de abril, tengo la mala costumbre de despertarme justo cuando el sol empieza a asomar por el horizonte, rojo, cuando los pájaros empiezan a moverse de árbol en árbol, en bandadas, solos, cuando empieza a despuntar el día.

Hoy me desperté, como siempre me pasa, estabas a mi lado tumbada con la espalda mirando al cielo, me levanté a la cocina y bebí un poco de agua. Justo me asomé al balcón y vi lo que te comentaba: al sol despuntar, a los árboles moverse al son de los pájaros que realmente son los culpables de ese movimiento. Una brisa fresca corría, de esas que con una simple sabana se curan y se espantan, y que le dejan a uno en un estado de neutralidad y ambigüedad ambiental.

Volví, me senté en frente de la cama y no habías cambiado de posición. Te mecías en los brazos de morfeo, placidamente; la sabana se enredaba entre tus piernas como una serpiente, ocultando parcialmente tu absoluta desnudez que a partir de tu espalda quedaba más que patente. Es curioso la cantidad de pliegues que puede adoptar una simple sabana alrededor de tu cuerpo, es un paisaje que no se repite nunca más, es casuístico por si mismo y tu lo caracterizas, lo caracteriza tu piel que bien conozco, se mezcla lo continuo y discontinuo en una sucesión infinita de pliegues, mesetas, valles y demás orografías que a cualquier geólogo se le puedan ocurrir.

La brisa, esa brisa fresca que hacía a la sabana que te recorría un complemento ideal, movía suavemente las cortinas. Me levanté, bajé un poco la persiana, y me volví a sentar. Te observé, te recorrí con la mirada, te estudié, memorizándote, a ti, a tu piel, a la imagen que me quemó la retina en ese justo momento.

Y así hasta ahora. Hace una hora y cuarto que me desperté, y sigo observándote, cambiaste la postura, ahora duermes boca arriba, enseñándome todo tu torso, tus pechos, que desde hace un rato memorizo al igual que hice con tu espalda y resto de anatomía. El sol ya entra por la ventana, aunque a medio gas por la persiana que bajé.

Creo que ya hice el grabado que quería, ahora enciendo un cigarrillo, doy los últimos retoques, y vuelvo junto a ti al lecho, para ver si con las manos soy capaz de reconstruir lo que con la mirada creo haber grabado.


El moro.

PD: Esto es una prueba de que dolores NO lleva razón.

A este paso voy a terminar escribiendo hasta yo.



PD: Dolores, no llevabas razón.

Quizá dolores no llevara razón, pero te lo ha tenido que restregar bien por la cara para que te decidieras a hacer el paso adelante.

By the way, el relato no me gusta. Vacío de contenido y de simple prosa. Cuando tenga yo algo que postear ya lo haré. Y si alguno se digna a responder algo (aunque sea para decir que es una soberana mierda) se lo agradeceré.

A ver si te crees que has descubierto las indias, sevillanito de agua dulce. Como diría uno: Estoy es una prueba.

Ya he dicho en el otro hilo que una y no más.

El moro.

Mire Arafat, en realidad lo que usted cuenta es muy bonito. Casi todos no hemos despertado alguna vez antes que nuestro amante, le hemos contemplado durmiendo y hemos imaginado o escrito historias sobre esa escena. Lo que pasa es que su forma de contarlo es catastrófica, lo cual no es un gran problema, el estilo es corregible. Peor es no tener ideas o no ser inspirado por nada.

Sucede que en la época del año en que estamos

Sucede que me canso de ser hombre

Sólo por joder; tanto a Arafat como a sus detractores; me ha gustado.

No es lo mejor que he leído por aquí, pero sí lo suficiente para que me haya gustado, con lo cual no estoy diciendo que sea bueno.

The last samurai escribió:Vacío de contenido

Lo de la prosa vale, pero lo de "vacío de cotenido", no.

Eso sí que no, Juan.




¿Para cuándo un nuevo movimiento renacentista en el que todos escribamos, como hace no tanto tiempo como nos empeñamos en decir?

Que lo mismo te encontrabas el tocho de Leyéredes, como el Apagón, o las Vanidades de Dolor, o a Luna, Barbie, Rafata, Prez...

Qué coño os voy a decir que no sepáis.

Con los buenos ratos que ha dado ésta sección...


Escriban, escriban...

Criadillas escribió:Escriban, escriban...

Hace meses que dijiste que andabas escribiendo tu algo. Se te acumulan los trabajos. Eso, lo de starship troopers,...

A ver si es verdad cohone, que así tengo cantera para rellenar mi psicotrónico blog de intervenciones inolvidables.

}:-D

Sé que probablemente me estoy metiendo donde no me llaman, que al final aquí solo citaban a Dolordebarriga, pero bueno.

A mí también me ha gustado. Porque trasmite. Vamos, a mí por lo menos me trasmite.

No creo que la esencia de los escritos esté en la forma, a mi me llaman por el fondo.

Es un placer leer cosas de rico vocabulario, construcciones creativas y , en definitiva, una prosa deliciosa.

Pero a veces, a mi me parece que tanta preocupación por ser perfectamente correcto y que quede bonito le hace perder fuerza o sentimiento al mensaje.

Yo prefiero cuatro líneas "mal escritas" que de verdad tengan chicha (o a mi me transmitan) a una parrafada de estilo impoluto.

Es como las cosas del indio, que a veces (sólo a veces) trasmiten.

Peeeero, como siempre, cada cosa que se lee, es propia del que lo lee, que sus circunstancias y experiencias hacen única la lectura, así que probablemente ni todo sea tan mierda, ni todo trasmita tanto.

Vamos, es mi opinión.

Pazita

Pazita escribió:Yo prefiero cuatro líneas "mal escritas" que de verdad tengan chicha

Se calienta en una sartén amplia un buen chorro de aceite, a medio fuego. Se añaden las costillas para que vayan haciéndose lentamente. Cuando estén doraditas, se añade a trozos las longanizas y la morcilla de carne. Después, se añade pimentón dulce y unos dientes de ajos.

Continuará.