[Dragó Powa] El último libro que te has leído.

[Doctor Beaker]

Por eso aclaré que el requisito es que no los conozca *yo*, leches. Se me había pasado que se lo dieran a Vargas Llosa, aunque -todo hay que decirlo- tampoco tenía claro que hubiera seguido escribiendo después de convertirse en proselitista del conservadurismo-rancio-con-disforia-de-ideología.

[Szalai]

Yo leí un par en francés cuando lo estudiaba en la EOI ("Une femme" y "Passion simple"). Los elegí básicamente porque eran muy cortitos. Estaban bien, sin alardes, de memoria. La tenía un poco olvidada.

Del mismo palo (libros cortitos de mujer francesa +- contemporánea que tocaba +- los mismos temas) también leí un par de Emmanuelle Bernheim que me acabo de enterar que palmó en 2017. También palmó a finales del año pasado Birgit Vanderbeke y hace unos días Hillary Mantel.

[M. Corleone]

“Factotum” y “Mujeres” de Charles Bukowski



Después de leer “Cartero” seguí para adelante y gocé con las otras dos novelas que Anagrama ha agrupado en un único tomo. Borracheras, misoginia, polvos, desastres y ruinas, todo muy fácil de leer. No es para todo el mundo, pero he disfrutado mucho con las tres novelas. Me pillaron en un momento jodido y me fue muy fácil conectar con ese mundillo de desastres, resacas y odio al mundo.

En la segunda novela está intentando convertirse en escritor (la historia se sitúa en el tiempo antes que “Cartero”), en la tercera es ya un escritor consagrado (ha dejado de ser cartero), decrépito, borracho, que cobra por lecturas, y recibe por correo tropecientas propuestas de mujeres jóvenes y guapas. Locurón. Si pruebas con la primera y te gusta, te leerás las 3, si la primera ya no te gusta, no sigas.

“El pájaro pintado” de Jerzy Kosinski



Novela muy prestigiosa, frecuentemente citada entre las mejores del s. XX y que a mí me ha parecido un puto tostón. Un niño-adolescente polaco en la II Guerra Mundial, no recuerdo si es gitano o judío, vaga de pueblo en pueblo (sin padres) mientras lo maltratan y va sobreviviendo. La he aborrecido.

“Esto no es una novela” de David Markson



Curioso artefacto y ejercicio de lo que los gafapastas llamáis “name-dropping” (o algo así), pero que tiene algo de adictivo. Antes de comprarla se recomienda leer un fragmento, porque es algo así como “Henry James murió de ataque al corazón. Flauvert murió de tifus” y así todo el rato. A mí, no sé muy bien por qué, me ha gustado, pero habrá quien se sienta estafado. La portada me encanta.

“Crímenes ejemplares” de Max Aub



Un librito humorístico en el que el autor hace micro textos relatando justificaciones para asesinatos, en plan de coña, del tipo “La maté porque estaba gorda”. Algunos son cojonudos. La mayoría, simplemente, te sacan una sonrisa y ya.

“Miss Lonelyhearts” de Nathanael West



Una trama muy curiosa con un personaje muy loco:

En ella se cuenta la historia del redactor del consultorio sentimental de un periódico, un hombre atormentado que sufre un terrible “complejo de Cristo” y que soporta sobre sus hombros todo el dolor y la humillación de un mundo que se ha derrumbado con todos sus sueños de gloria. El sufrimiento de quienes le escriben a diario en busca de consuelo y salvación provoca una profunda crisis moral en el protagonista, que siente la imperiosa necesidad de hallar una respuesta que dé sentido a sus vidas y a la suya propia.

Así leído puede parecer carente de interés, pero me gustó mucho leer la forma loca en la que el protagonista se va derrumbando en pedazos en su búsqueda de sentido. Parece una novela muy sesuda, pero no, es otra cosa (no sé muy bien qué). Estoy contento de haberla leído, pero no la recomendaría a cualquiera.

“Viaje al fin de la noche” de Louis-Ferdinand Céline

Viaje al fin de la noche narra la epopeya de Ferdinand Baradamu, herido en la primera guerra mundial en la que participa como voluntario, enamorado de una prostituta sin futuro, sobreviviendo en las colonias francesas en África gracias a un trabajo alienante, persiguiendo su particular sueño americano, de regreso en Francia trabajando como médico rural.

Si crees que eres un hijodeputa amargado, desapegado de la vida, desconfiado del ser humano, que vagas sin rumbo por la vida, solitario y sin crear vínculos, anestesiado, leéte esta novela y verás que eres una joyita comparada con el protagonista y, probablemente, con Celine. Porque es imposible escribir así sin que te de puto asco el mundo. Me hubiera gustado que un porcentaje mayor de la novela se desarrollara en África, cuando en realidad esa parte es muy pequeña en comparación a su historia de médico rural. Mira que suelo leer a escritores pesimistas, guarros, chungos… pero el puto Celine se lleva el Nobel al cenizo más Gargamel con nube negra sobre la cabeza que he leído jamás, qué percepción del mundo más pesimista. El cuarto final se me hizo largo, pero me ha gustado.

“La insólita y gloriosa hazaña del Cipote de Archidona” de Camilo José Cela

No había leído nada de Cela, y me dije “vamos a empezar por uno cortito”. Mala idea. En su día sería escandalosa y rompedora, pero a día de hoy es una mierda (para mi gusto). Una anécdota convertida en librito, merced a unos señoros que se gustan mucho a sí mismos. Una tontería.

“Vida de este chico” de Tobias Wolff


Hay peli con un DiCaprio niño haciendo del prota, y De Niro de su padrastro. El autor cuenta básicamente su infancia y adolescencia en un pueblo rural con un padrastro violento y una madre que hace lo que puede (no muy bien). Me ha gustado MUCHO. No había visto la peli. Sin ser una obra maestra, lo recomiendo a quien quiera leer un buen libro de infancia dura pero contada sin dramas, y cómo el tipo se saca las castañas del fuego a base de personalidad, talento e inteligencia.

“Mira las luces, amor mío” de Annie Ernaux



Como le habían dado el Nobel, leí las sinopsis de sus libros y este es el que más me interesó, y me lo prestó mi madre que tiene todos. Ensayo cortito sobre los supermercados y el papel que juegan en nuestras vidas, a base de micro observaciones de la autora cuando va a hacer la compra. Curioso, destila inteligencia y se lee en una hora. La mención al Mamout de Oiartzun me sacó una lagrimita.

“Letra torcida, letra torcida” de Tom Franklin



Llegados a este punto, necesitaba una novela negra chunga, como a mí me gustan, así que fui a ver qué tenía Dirty Works (me suelen gustar, son mi rollo…) y vi este (ya había leído uno del autor, “Furtivos”) y PAGUÉ POR ÉL EN AMAZON (qué locurón), dado que cada día me cuesta más leer en papel. Por primera vez en mi vida (he comprado 4 libros en total…) estoy contento de haberlo comprado. La novela cuenta una historia de pueblo de Sur de EEUU, dos amigos de la infancia, un asesinato entonces y un ahora, uno ahora es policía, el otro vive traumadito… bien, recomendable para quien busque novela negra estadounidense reciente, de la de serpientes, conflicto racial, pueblo chungo, pero sin ser tan dura como las de Harry Crews o nuestro querido y siempre amado Donald Ray Pollock. Algo más suavecito y convencional. Pero se lee con gusto. Ahora me jode un poco no tenerlo en papel, pero tengo que irme acostumbrando.

He leído alguno más, pero no lo apunté y no recuerdo cuál era, y he empezado y abandonado otros 10 libros, o más, pero esos ya no los comento.

[Cristofín]

Sigo encantado con Santiago Lorenzo, y más ahora que he terminado "Tostonazo", libro que no sé cuándo salió, pero yo me enteré hace poco y fui raudo y veloz a su captura. Igual que todos los demás del autor (a excepción de "Los huerfanitos", que se me hizo un poco tostón) me ha parecido una historia (dividida a su vez en tres historias) cojonudísima. Lorenzo escribe, desde mi punto de vista, como pocos autores saben hacer. Es un lujo ver cómo encadena las palabras, y más ahora que ha creado ídolos como Sixto o Pacomio.

[dunker]

Sigo encantado con Santiago Lorenzo, y más ahora que he terminado "Tostonazo", libro que no sé cuándo salió, pero yo me enteré hace poco y fui raudo y veloz a su captura. Igual que todos los demás del autor (a excepción de "Los huerfanitos", que se me hizo un poco tostón) me ha parecido una historia (dividida a su vez en tres historias) cojonudísima. Lorenzo escribe, desde mi punto de vista, como pocos autores saben hacer. Es un lujo ver cómo encadena las palabras, y más ahora que ha creado ídolos como Sixto o Pacomio.

Con esos rodeos y circunloquios estás hablando de ir a comprarlo o de "conseguirlo"? Porque si es lo último, yo no lo encuentro y agradecería linkito en el subforo correspondiente.

[Cristofín]

Sigo encantado con Santiago Lorenzo, y más ahora que he terminado "Tostonazo", libro que no sé cuándo salió, pero yo me enteré hace poco y fui raudo y veloz a su captura. Igual que todos los demás del autor (a excepción de "Los huerfanitos", que se me hizo un poco tostón) me ha parecido una historia (dividida a su vez en tres historias) cojonudísima. Lorenzo escribe, desde mi punto de vista, como pocos autores saben hacer. Es un lujo ver cómo encadena las palabras, y más ahora que ha creado ídolos como Sixto o Pacomio.

Con esos rodeos y circunloquios estás hablando de ir a comprarlo o de "conseguirlo"? Porque si es lo último, yo no lo encuentro y agradecería linkito en el subforo correspondiente.

Lo pillé, esta vez viene editado por Blackie Books y, aunque creo que es no es lo que fue, sigue molando.

[Szalai]

“El pájaro pintado” de Jerzy Kosinski



Novela muy prestigiosa, frecuentemente citada entre las mejores del s. XX y que a mí me ha parecido un puto tostón. Un niño-adolescente polaco en la II Guerra Mundial, no recuerdo si es gitano o judío, vaga de pueblo en pueblo (sin padres) mientras lo maltratan y va sobreviviendo. La he aborrecido.

Lo leí de adolescente en una edición en la que en la contraportada figuraba una cita de Buñuel que era algo así como "quizá el libro que más me ha impresionado" y, claro, impresionar a Buñuel pensé que era mucho impresionar. Me gustó pero ahora mismo pasado tanto tiempo no te lo sabría defender y me queda la duda de cómo funcionaría para mí ahora.

“Esto no es una novela” de David Markson



Curioso artefacto y ejercicio de lo que los gafapastas llamáis “name-dropping” (o algo así), pero que tiene algo de adictivo. Antes de comprarla se recomienda leer un fragmento, porque es algo así como “Henry James murió de ataque al corazó. Flauvert murió de tifus” y así todo el rato. A mí, no sé muy bien por qué, me ha gustado, pero habrá quien se sienta estafado. La portada me encanta.

De este autor leí "La amante de Wittgenstein" hará un par de meses. Me lo regaló un amigo muy querido (un saludo si lees esto) estando yo en la mili (risas aquí) y lo he tuve en barbecho desde entonces un poco porque manías y otro poco porque medio adivinaba que iba a ser un libro complicado. El caso es que este verano vi la reseña de la edición que sacaba Sexto Piso con nueva traducción, lo comenté con el amigo que me lo regaló (todavía somos amigos aunque yo estoy descuidando un poco demasiado esta relación) y me conjuré para leerlo, un poco porque se alineaban los planetas y parecía que había llegado el momento y otro poco porque, con el tiempo, Wittgenstein no me es tan desconocido y en el intervalo se habían publicado otros libros de Markson que ponían bien y así en conjunto el tema me pillaba motivado. Pues bueno, al final es lo que hemos comentado alguna vez, que los libros te tienen que pillar en el momento adecuado y, para mí, era el momento adecuado. La trama no es nada (hay una última persona en la tierra, una mujer, no se aclara muy bien por qué) y todo gira un poco en torno a los postulados de Wittgenstein, sin citarlos, sobre la incapacidad del lenguaje para describir el universo y lo cogida que está con alfileres todo lo que rodea a lo consciente. Disfrutar de esto al lector le exige un poco. Efectivi hay mucho namedropping que tienes que saber quién son o, como mínimo, no dejarte intimidar por ellos, hay que identificar el juego o, como mínimo, reconocer que hay un juego, hay que tener cierta mili lectora y ganas de pasarlo bien y me ha pillado en ese momento. Me ha parecido una sacada de polla brutal, una cosa increíble. Cuando acabé me dieron ganas de contrastar con la nueva traducción o con el original porque había alguna cosilla (relativa al género) que me chirriaba un poco pero se me diluyó el entusiasmo y también de pillar el libro de ensayos de David Foster Wallace "En cuerpo y en lo otro" en el que hay uno dedicado a Markson y a esta novela en particular pero no he querido pasar por caja y, de nuevo, el tema se ha ido diluyendo porque estoy con otras cosas. Alberto Olmos es fan y cuando firmaba como malherido escribió cosas del tipo "David Markson pone el punto final a la Historia de la Literatura" o (aquí la cita es libre, no la localizo) "Se podría estudiar la historia de la literatura leyendo a David Markson y desde allí yendo hacia atrás". En fins, que me alegro de que a ti también te haya pillado en el momento adecuado. Markson tiene varias novelas más traducidas que, dicen, van todas un poco de lo mismo. Irán cayendo un poco dosificadas aunque supongo que no será el flashazo de la primera vez.

“Miss Lonelyhearts” de Nathanael West



Una trama muy curiosa con un personaje muy loco:

En ella se cuenta la historia del redactor del consultorio sentimental de un periódico, un hombre atormentado que sufre un terrible “complejo de Cristo” y que soporta sobre sus hombros todo el dolor y la humillación de un mundo que se ha derrumbado con todos sus sueños de gloria. El sufrimiento de quienes le escriben a diario en busca de consuelo y salvación provoca una profunda crisis moral en el protagonista, que siente la imperiosa necesidad de hallar una respuesta que dé sentido a sus vidas y a la suya propia.

Así leído puede parecer carente de interés, pero me gustó mucho leer la forma loca en la que el protagonista se va derrumbando en pedazos en su búsqueda de sentido. Parece una novela muy sesuda, pero no, es otra cosa (no sé muy bien qué). Estoy contento de haberla leído, pero no la recomendaría a cualquiera.

Lo vendes muy bien, me lo apunto.

He leído alguno más, pero no lo apunté y no recuerdo cuál era, y he empezado y abandonado otros 10 libros, o más, pero esos ya no los comento.

Me pasa un poco lo mismo. No me apunto lo que leo y empiezo cosas que luego dejo de lado, a veces a pesar de que me están gustando.

[Doctor Beaker]

“Esto no es una novela” de David Markson



Curioso artefacto y ejercicio de lo que los gafapastas llamáis “name-dropping” (o algo así), pero que tiene algo de adictivo. Antes de comprarla se recomienda leer un fragmento, porque es algo así como “Henry James murió de ataque al corazó. Flauvert murió de tifus” y así todo el rato. A mí, no sé muy bien por qué, me ha gustado, pero habrá quien se sienta estafado. La portada me encanta.

De este autor leí "La amante de Wittgenstein" hará un par de meses. Me lo regaló un amigo muy querido (un saludo si lees esto) estando yo en la mili (risas aquí) y lo he tuve en barbecho desde entonces un poco porque manías y otro poco porque medio adivinaba que iba a ser un libro complicado. El caso es que este verano vi la reseña de la edición que sacaba Sexto Piso con nueva traducción, lo comenté con el amigo que me lo regaló (todavía somos amigos aunque yo estoy descuidando un poco demasiado esta relación) y me conjuré para leerlo, un poco porque se alineaban los planetas y parecía que había llegado el momento y otro poco porque, con el tiempo, Wittgenstein no me es tan desconocido y en el intervalo se habían publicado otros libros de Markson que ponían bien y así en conjunto el tema me pillaba motivado. Pues bueno, al final es lo que hemos comentado alguna vez, que los libros te tienen que pillar en el momento adecuado y, para mí, era el momento adecuado. La trama no es nada (hay una última persona en la tierra, una mujer, no se aclara muy bien por qué) y todo gira un poco en torno a los postulados de Wittgenstein, sin citarlos, sobre la incapacidad del lenguaje para descubrir el universo y lo cogida que está con alfileres todo lo que rodea a lo consciente. Disfrutar de esto al lector le exige un poco. Efectivi hay mucho namedropping que tienes que saber quién son o, como mínimo, no dejarte intimidar por ellos, hay que identificar el juego o, como mínimo, reconocer que hay un juego, hay que tener cierta mili lectora y ganas de pasarlo bien y me ha pillado en ese momento. Me ha parecido una sacada de polla brutal, una cosa increíble. Cuando acabé me dieron ganas de contrastar con la nueva traducción o con el original porque había alguna cosilla (relativa al género) que me chirriaba un poco pero se me diluyó el entusiasmo y también de pillar el libro de ensayos de David Foster Wallace "En cuerpo y en lo otro" en el que hay uno dedicado a Markson y a esta novela en particular pero no he querido pasar por caja y, de nuevo, el tema se ha ido diluyendo porque estoy con otras cosas. Alberto Olmos es fan y cuando firmaba como malherido escribió cosas del tipo "David Markson pone el punto final a la Historia de la Literatura" o (aquí la cita es libre, no la localizo) "Se podría estudiar la historia de la literatura leyendo a David Markson y desde allí yendo hacia atrás". En fins, que me alegro de que a ti también te haya pillado en el momento adecuado. Markson tiene varias novelas más traducidas que, dicen, van todas un poco de lo mismo. Irán cayendo un poco dosificadas aunque supongo que no será el flashazo de la primera vez.

Suena a Joyce, del que se hacían comentarios parecidos. Porciertamente, no llegué muy lejos en el Ulises porque tenía que estar todo el tiempo leyendo las notas al pie y así no se disfruta.

[M. Corleone]

Me pasa un poco lo mismo. No me apunto lo que leo y empiezo cosas que luego dejo de lado, a veces a pesar de que me están gustando.

Ojo, que yo apunto todo lo que leo desde 2009, pero en esta temporada chunga que he tenido estos meses he descuidado todo, incluyendo el apuntar los libros, comentarlos aquí uno a uno, etc.

De todas formas, a veces releo mis comentarios sobre libros y me arrepiento de no dedicarles unos minutos, porque siempre escribo un parrafillo descuidado y listo, pero es que no me dan la vida y el cuerpo para mucho más.

Pero vamos, con saber que me lees y que de vez en cuando te pique la curiosidad con alguno ya me vale.

El de Wittenstein ya he visto luego que es muy prestigioso, pero ni he leído a Wittgenstein (ni, ya puestos, a ningún otro filósofo, más allá de los 8 autores preceptivos en COU, hace 30 años) ni me llamó la atención la sinopsis. Cuando leí el libro, no sabía que el autor tenía cierta fama, y lo de que Olmos era fan (de hecho, conozco a Olmos como reseñista hace solo 2 o 3 meses).

Ay, necesito hamigos hintelectuales que me hagan subir unos pisos La Torre del Saber.

[Szalai]

Suena a Joyce, del que se hacían comentarios parecidos. Porciertamente, no llegué muy lejos en el Ulises porque tenía que estar todo el tiempo leyendo las notas al pie y así no se disfruta.

Este es asequible y cortito. Es aceptar el juego una vez que el lector se da cuenta de que hay juego y de que el autor va subiendo la apuesta pero que, al mismo tiempo, no hay recompensa más allá del propio juego. Yo me entiendo. No he leído a Joyce. No creo que me ponga a estas alturas.