EJH del pHorochat de terra

[M. Corleone]

Hoy sos vengo a contar una triste historia de sufrimiento que si la pilla el director de The Brutalist, te mete un troncho de 9 horas y sales llorando, cagao encima y con traumas para 3 vidas:

El viernes pasado, aprovechando la tarde libre, mi SE y yo decidimos acercarnos a la fiestas del barrio de Arganzuela, en busca de diversión callejera, cerveza fresquita, minis de salchipapas y alguna que otra vianda selecta en formato bocadillo, de esas que llevan a puro sol en contenedores a 30 y pico grados las últimas 15 horas, con las que pillarse una buena intoxicación de tres días echando agüilla por todos lados y que te dejan bikini total para quitarse los kilillos ganados durante el verano de excesos.

El caso es que, como me pasa siempre a esas horas (las 21:00 más o menos), iba yo con más hambre que un niñito de Biafra y viendo que cada vez se venía más y más gente (el recinto de Arganzuela es un coquetón parquecito al lado del Matadero, con baños techados estupendos, césped alrededor y todo guay, pero que, andadas las horas y habiendo empezado a tocar los puto La Frontera (la enésima vez que los veo por mor de fiestas populares de la sierra, donde son fijos desde hace décadas, los plastas), la cantidad de gente que iba haciendo cola para conseguir comida, comenzaba a ser alarmante.

Como en las cosas del comer soy apolítico, y en estos saraos siempre se suelen encontrar barras montadas por los partidos políticos de turno que tengan más o menos presencia en el distrito, pues buscamos dónde encontrar la mejor opción, sin líneas rojas: panceta asada en la garita del PSOEZ o en la de Vox, es panceta igual. Digno hijo de la Transición.

Por suerte (o por desgracia), había hueco en la barra de Más Madrid, y no tuve que tragarme mis convicciones políticas, y la cosa iba todo fetén hasta que llegó mi turno de pedir en caja, pago, me dan el papelico con el pedido, se lo entrego al primero que me atiende, y la cosa empieza a demorarse y a demorarse por causa en un principio misteriosa.

La gente a mi alrededor va recogiendo sus pedidos con rapidez, pero por lo que sea, el mío se va retrasando más y más. Y mi hambruna no afloja. No dicen mi nombre. Empiezo a debilitarme alarmantemente.
Le llamo la atención a un jovensito al que veo libre y le pregunto. Me dice que han tenido un pelín de retraso porque ha venido a verles una amiga y parte de la gente que estaba con las comandas se ha despistado. Me pide disculpas, me pregunta mi nombre para buscarlo y me dice que tranqui, que ya sale.
Me ponen las cervezas al menos.
Los bocadillos siguen saliendo con diligencia. Todos excepto el mío.
Los putos de la Frontera siguen con su borchenoso repertorio poniendo una infame banda sonora a mi calvario. Sal en la herida.

Mi SE, que sabe que en estas ocasiones de hambruna soy mala compañía, me mira con compasión y llama la atención al chaval que me ha cogido la comanda en concreto, que se le ve agobiado por el volumen de trabajo.
El chico se acuerda de que hemos pedido hace un rato, y me dice que lo va a ver también.
Yo noto desvanecerme prácticamente, de debilidad.

El chico habla con la gente que cocina, se vuelve hacia nosotros y nos hace el ok con los pulgares, pero su mirada es indescifrable y preocupada.
De pronto hay un revuelo en el interior de la carpa, un gritio de alegría me parece oir (o es de espanto?) y todos vuelven a irse a un lado tras bambalinas, y dejan todo a medio hacer.

Pasado un minuto, vuelven y el caos se reinicia.

Bocatas y bebida que sale, pasa por mi cara, pero ninguno con mi nombre.

Semicomatoso y con una alarmante hipoglucemia letal, de pronto entiendo el origen de la mala gestión.

Nada menos que cierta política de izquierdas, ministra nada menos, ha ido a la carpa para saludar a los integrantes, y entre abrazos, besos, estrechamientos de manos y fotos, ha ido JODIENDO el funcionamiento de la barra por completo, retrasando MI PEDIDO CON TOTAL DESFACHATEZ, y poco menos que matándome de hambre.

La cúspide del calvario llega cuando, AÚN SIN MI BOCADILLO DE PANCETA, de nuevo tooooooodos los curritos de la barra dejan de hacer lo que estaban haciendo, y se arrejuntan con la política, y se toman su buen minuto y pico para posar y liarse a hacerse fotos para el Insta de Mas Madrid.

Cuando todo acaba, con la mirada vidriosa, finalmente llega mi comanda, al fin, unos 15 o 20 minutos más tarde de lo que hubiese correspondido. Se me hicieron 500 como poco.

Una pesadilla que ni Hereditary.

Evidentemente, este fin de semana he dormido MAL y aún me dura la anemia.

PS: Al menos fui capaz de, en vengansa, hacer yo también foto del hecho, para que no creáis que todo fueron alucinaciones o espejismos.

Spoiler: mostrar

LA IZQUIERDA MATA DE HAMBRE.
SOY LA PRUEBA.



PS2: el sábado por la mañana estaba malito de la tripa, para sorpresa de naiden.

ps3: a lo mejor he adornado alguna cosa, pero lo mollar es true 100% prueba del polígrafo de Conchita Pérez.

Dios, cómo me pone la Eddie Redmayne patria. Cada vez que la veo en la TV me entran ganas de hacerme subsecretario de Estado de salú secsual y reproduztiva.

[Criadillas]

Pues te tengo que reconocer que en vivo gana. En tele no me parece atractiva, pero le reconozco que tiene presencia. Lo mismo es la erótica del poder, o que siempre que veo a un famoso en la vida real, como que hay una sensación rara y atrayente. No sé si os pasa.

Será que mi subconsciente quiere pegar un braguetazo bueno.

Corle: tú en persona la miras guarro.

[M. Corleone]

Pues te tengo que reconocer que en vivo gana. En tele no me parece atractiva, pero le reconozco que tiene presencia. Lo mismo es la erótica del poder, o que siempre que veo a un famoso en la vida real, como que hay una sensación rara y atrayente. No sé si os pasa.

Será que mi subconsciente quiere pegar un braguetazo bueno.

Corle: tú en persona la miras guarro.

En serio que me parece super atractiva y me pone mucho. Si la viera en persona le lanzaría mi mirada patentada de "oiga, chatina, a pesar de no tener usted la clásica belleza normativa, aquí tiene usted un admirador que le querría hacer el amor con el pene".



Qué paciencia tienen nuestras respectivas parejas cuando nos ponemos insoportables porque tenemos hambre y necesitamos comer YA.

[dunker]

MeMa (médico y madre): PALANTE

[Carmenbeilen]

¿20 minutos de espera y esos llantos?¿Tu sabes que ese trabajo es voluntario?

Soy yo y te dejo una hora esperando mientras me fotografío con todos mis camaradas y lo publico en redes con el texto de: aquí, trabajando.

[Criadillas]

¿Tu sabes que ese trabajo es voluntario?

AJÁAAA.
O sea, que la izquierda además de matar(me) de hambre, esclaviza!
No esperaba menos de este gente.




Llevo todos estos días levantándome aún sudoroso y con pesadillas.

Este señor es mi animal espiritual en estos tiempos:

[Carmenbeilen]

Se llama trabajo militante, o algo así.

Menos mal que no te voy a pillar yo ya detrás de una barra de estas.

¿Has cenao ya?

[Criadillas]

Paso esto aquí por no offtopiquear de más:

Te lo iba a explicar, pero la verdad es que ya se me ha olvidado de cómo funciona, porque la menopausia ha caído sobre mi vida sexual como una bomba atómica, arrasando todo a su paso, y hace exactamente 19 días que no follo, y no hay visos de que la situación cambie a corto plazo.

Si mi recuerdo no falla, era una actividad relativamente placentera.

Aunque si echo la vista atrás, desde mis casi 51 años, siento cada vez más que el sexo ha sido más una fuente de sufrimiento en mi vida (concretamente, la falta de sexo, su calidad y su variedad) que de placer y disfrute.

Tras años pensando que "soy así, muy sexual", ahora rezo porque la edad llegue arrasando también mi deseo, y vivir libre de esta condena. Que me arranquen los ojos, me corten el pene y los testículos, me cosan la boca, y me dejen, si acaso, la sensibilidad en la yema de los dedos, para poder acariciar de vez en cuando la suave piel del interior del brazo de una mujer. Y el resto, a la basura. Cuántas discusiones, noches sin dormir, planes absurdos, alcohol y cannabis, caminatas, llamadas de teléfono PARA NADA.

Yo estoy en un punto en el que no sabría qué contestar si me preguntan si prefiero follar o un buen masaje en los pies.

¿Pitopausia o sabiduría?

[Szalai]

No me gustan los masajes. Bueno, más que no gustarme me dan igual. Alguna vez he pillado packs con mi señora en balneario similar y, bueno, valoras el esfuerzo, es más o menos exótico, pero no les pillo el punto. Quicir, prefiero placeres más humildes como leer el periódico en una cafetería random sin ningún tipo de encanto más allá de que no haya mucho jaleo.

[M. Corleone]

Paso esto aquí por no offtopiquear de más:

Te lo iba a explicar, pero la verdad es que ya se me ha olvidado de cómo funciona, porque la menopausia ha caído sobre mi vida sexual como una bomba atómica, arrasando todo a su paso, y hace exactamente 19 días que no follo, y no hay visos de que la situación cambie a corto plazo.

Si mi recuerdo no falla, era una actividad relativamente placentera.

Aunque si echo la vista atrás, desde mis casi 51 años, siento cada vez más que el sexo ha sido más una fuente de sufrimiento en mi vida (concretamente, la falta de sexo, su calidad y su variedad) que de placer y disfrute.

Tras años pensando que "soy así, muy sexual", ahora rezo porque la edad llegue arrasando también mi deseo, y vivir libre de esta condena. Que me arranquen los ojos, me corten el pene y los testículos, me cosan la boca, y me dejen, si acaso, la sensibilidad en la yema de los dedos, para poder acariciar de vez en cuando la suave piel del interior del brazo de una mujer. Y el resto, a la basura. Cuántas discusiones, noches sin dormir, planes absurdos, alcohol y cannabis, caminatas, llamadas de teléfono PARA NADA.

Yo estoy en un punto en el que no sabría qué contestar si me preguntan si prefiero follar o un buen masaje en los pies.

¿Pitopausia o sabiduría?

A mí me gusta mucho el sexo. También los masajes de pies y manos, pero solo si me los da mi Santa Esposa.

Pero no es esa la pregunta, no estoy comparando el sexo con otras actividades placenteras de la vida, sino planteándome el balance de el coste emocional, de pareja, de cansancio, de hacer actividades que no me apetecían... que ha supuesto mi búsqueda constante de sexo (mayormente en pareja, pero también cuando estuve sin ella). Ahora, veo por delante un erial sexual producto de la menopausia, y me encantaría simplemente adaptarme, aceptarlo, no presionar, no sacar el tema, no buscar contacto, simplemente ser un hombre independiente, un asceta, no necesitado de sexo (ni, ya puestos, de contacto, cariño o atenciones). Porque, además, a partir de cierta edad los cuerpos ya no son tan atractivos, el sexo se vuelve algo más calmado, etc. etc. etc. Así que me encantaría que hubiera una pastilla que no solo hiciera que desapareciera el deseo a un nivel físico (que eso en cierto modo la hay, determinadas dosis de antidepresivos ISRS -los más usados- producen más o menos ese efecto de pitopausia, falta de libido, etc.), sino también que hiciera desaparecer el condicionamiento mental que me hace buscar sexo, de forma casi rutinaria, como algo fuertemente incardinado en mi personalidad y forma de ser. Solo buscar sexo cuando realmente estuviera muy cachondo, no buscar ponerme cachondo adrede, aceptar las negativas con deportividad... y poco a poco ir aceptando la falta de juegos previos, las caricias, el tonteo, convirtiéndome en un hombre feliz en su castidad, que además no busque fuera de casa ese déficit, porque no lo siente, está en paz, se ha convertido en un ser asexual, como @Cristofín, que es feliz follando una vez al año, a pesar de que La Eslovena es muy atractiva. Ese Nirvana de la asexualidad está ahí cerca, por primera vez a los casi casi 51 lo veo ahí, al alcance de una mano, la biología aún empuja, pero estoy seguro que no es ese el obstáculo, sino que es mental, es pasar del umbral de la resignación (mal) a la aceptación (bien), porque tanto en una como en otra la realidad es la misma (follar 10 veces al año), pero la lectura mental es diferente. Criadillas, ayúdame a dar el paso de la resignación enfurruñada a la aceptación, dime que tú lo has logrado y guíame por las agitadas aguas de la vida pirata, la vida mejor, combinados en el japonés de las bolas de calamar, viajes a países exóticos, aficiones frikis compartidas, y alguna paja triste cuando vea que no hay nadie en casa. Llega un momento en que todo lo que esperas es que te rasquen la espalda, y eres feliz, porque tus hijos están sanos, no tienes cáncer y puedes pagar la hipoteca. Quiero llegar ahí. Llévame de la manita.