Las vaginas son viscosas
Tienen cuatro pétalos maternales
que protegen la culpa húmeda,
y sienten su jimoteo,
tras la sólida escultura.
Tras el abrazo de carne
está la cereza prohibida,
que chupo con hambre
de risa orgásmica y desinhibida.
Me sumerjo en la fuente débil
del placer, el sexo y la terapia
de un remordimiento estéril,
atenazando el muslo, la carnaza.
Sr. Buen Buches(s) [1986]
Obra lírica del Señor Buen Buche
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Señor Buen Buche
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Señor Buen Buche
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El pederasta joven
Como si algún día supiese de dónde vienen los niños,
el bebé me tendió una mirada, mirada de cariño;
y el pederasta se acercó con su desnudo lampiño,
y penetró a la criatura con la música de un grito.
[Hay que cumplir meses, no años; y hay que contar pelos, no alegrías.
Lo que hay que ver, madre, para sentirse parte de esta sociedad.]
S. Buen Buche(s) [1996]
Como si algún día supiese de dónde vienen los niños,
el bebé me tendió una mirada, mirada de cariño;
y el pederasta se acercó con su desnudo lampiño,
y penetró a la criatura con la música de un grito.
[Hay que cumplir meses, no años; y hay que contar pelos, no alegrías.
Lo que hay que ver, madre, para sentirse parte de esta sociedad.]
S. Buen Buche(s) [1996]
Ribera
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Señor Buen Buche
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Imaginación
Imaginación es pensar que las putas dan amor,
o que tú eres una puta,
cuando en realidad eres (y sigues siendo) mi esposa.
Imaginación es creer que ver es poder,
y que tu escaramuza,
es una malabarismo con pirueta virtuosa.
Imaginación sois vosotros. Demonios.
S. Buen Buche(s) [1996]
Imaginación es pensar que las putas dan amor,
o que tú eres una puta,
cuando en realidad eres (y sigues siendo) mi esposa.
Imaginación es creer que ver es poder,
y que tu escaramuza,
es una malabarismo con pirueta virtuosa.
Imaginación sois vosotros. Demonios.
S. Buen Buche(s) [1996]
Ribera
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Señor Buen Buche
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Mediterráneo
Abriste los ojos, mediterráneo,
quebrando la noche, saludándole
a él... crudo rojo, espiándote,
mimando las olas, tostando cráneos.
Los esqueletos de la playa beben,
sacuden sus miserias tomándote,
olvidan su muerte embriagándose
del calor infiel, ¡viven mientras pueden!
Pero la muerte no es objetivo,
al menos el que deberían buscar,
duermen pues, los estíos, duermo pues...yo.
El ciego verano será tu altar,
testigo vital, cabo norte y estribo,
duermen pues, los estíos, duermo pues...yo.
S. Buen Buche(s) [1993]
Abriste los ojos, mediterráneo,
quebrando la noche, saludándole
a él... crudo rojo, espiándote,
mimando las olas, tostando cráneos.
Los esqueletos de la playa beben,
sacuden sus miserias tomándote,
olvidan su muerte embriagándose
del calor infiel, ¡viven mientras pueden!
Pero la muerte no es objetivo,
al menos el que deberían buscar,
duermen pues, los estíos, duermo pues...yo.
El ciego verano será tu altar,
testigo vital, cabo norte y estribo,
duermen pues, los estíos, duermo pues...yo.
S. Buen Buche(s) [1993]
Ribera
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Cíclope Bizco
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Señor Buen Buche, ¿publica usted también en prosa?
Yo es que cada vez que me cuido de entonar mentalmente una poesía la transmuto en letra mala de coplilla, y con usted el efecto se agrava, me enfebrece; y tal es el punto que me creo estar tarareando a dueto, con la sonriente calavera de Antonio Machín, un bolero de su tierra acompasado por la gran maraca de su cráneo cadáver repiqueteado por algunos de sus dientes sueltos.
A usted sin decir ni pío ya le he cogido cariño, ¿qué ha estado haciendo estos 11 años desde su último poema?
Yo es que cada vez que me cuido de entonar mentalmente una poesía la transmuto en letra mala de coplilla, y con usted el efecto se agrava, me enfebrece; y tal es el punto que me creo estar tarareando a dueto, con la sonriente calavera de Antonio Machín, un bolero de su tierra acompasado por la gran maraca de su cráneo cadáver repiqueteado por algunos de sus dientes sueltos.
A usted sin decir ni pío ya le he cogido cariño, ¿qué ha estado haciendo estos 11 años desde su último poema?
Al pasar Nueva Orleans dejo atrás sus lagos iridiscentes y luces de gas amarillo pálido | pantanos y estercoleros | aligátores arrastrándose sobre botellas rotas y latas | moteles con arabescos de neón | chaperos desamparados que susurran obscenidades a la gente que pasa.
Nueva Orleans es un museo de muertos.
Nueva Orleans es un museo de muertos.
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Señor Buen Buche
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¿Que qué he estado haciendo estos últimos años? Pues escribir más poemas. La "obra lírica" no acaba ahí, no se crea. Lo que pasa es que la voy publicando a pequeñas dosis. Pero ahí tiene un ejemplo de un poemilla escito hace apenas un mes:
Palabras para Unamuno, dirigidas a una mujer
Siempre que procuro, olvido,
y siempre que olvido hago cubos de rubrick con alfileres;
entre que los concursos de voces se callan en mi cabeza
y que casi he olvidado amar, me mimetizo con las sombras de mis paredes;
Con las sonata de verano, nunca se tiene bastante,
ni mucho ni poco, mediante,
es siempre menos que más en la amargura de tus mieles.
Como poeta he aprendido a no aprender de los sueños,
pero a veces me equivoco y tropiezo contigo en uno.
Como poeta he aprendido a no masturbarme con tu cielo,
pero como ser humano, defecto mediante, solo veo en nosotros el Infierno.
(Detrás de estas nubes, se esconde el párpado de Miguel diurno).
Tú, eres el padre de mi destino,
y en alguna ocasión,
fuiste alférez desequilibrado.
Simón Buen Buche(s) [2006]
Palabras para Unamuno, dirigidas a una mujer
Siempre que procuro, olvido,
y siempre que olvido hago cubos de rubrick con alfileres;
entre que los concursos de voces se callan en mi cabeza
y que casi he olvidado amar, me mimetizo con las sombras de mis paredes;
Con las sonata de verano, nunca se tiene bastante,
ni mucho ni poco, mediante,
es siempre menos que más en la amargura de tus mieles.
Como poeta he aprendido a no aprender de los sueños,
pero a veces me equivoco y tropiezo contigo en uno.
Como poeta he aprendido a no masturbarme con tu cielo,
pero como ser humano, defecto mediante, solo veo en nosotros el Infierno.
(Detrás de estas nubes, se esconde el párpado de Miguel diurno).
Tú, eres el padre de mi destino,
y en alguna ocasión,
fuiste alférez desequilibrado.
Simón Buen Buche(s) [2006]
Última edición por Señor Buen Buche el 28 Ene 2007 16:23, editado 1 vez en total.
Ribera
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Señor Buen Buche
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Hacedme el amor
Por la patria o por el cielo, amadme.
Por mi madre no lo hagáis, ni por mi padre;
la familia es un fastidio, hacedlo por mí,
porque necesito vuestro calor,
por eso, por que me muero, hacedme el amor.
Por la vida, sin dinero, amadme.
Por mi entorno no lo hagáis, ni por la calle;
los barrios son bajos (yo no), hacedlo por mí,
porque necesito vuestro amor,
por eso, porque me queréis, folladme.
S. Buen Buche(s) [1985]
Por la patria o por el cielo, amadme.
Por mi madre no lo hagáis, ni por mi padre;
la familia es un fastidio, hacedlo por mí,
porque necesito vuestro calor,
por eso, por que me muero, hacedme el amor.
Por la vida, sin dinero, amadme.
Por mi entorno no lo hagáis, ni por la calle;
los barrios son bajos (yo no), hacedlo por mí,
porque necesito vuestro amor,
por eso, porque me queréis, folladme.
S. Buen Buche(s) [1985]
Ribera
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Señor Buen Buche
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Poema a un amigo
Tú lo que eres es un ácrata,
y tu gamba del amor,
hace mella en el cinturón
hecho con clavelinas de mazapán.
No has conocido hembra que te alivie,
y la última vagina que has visitado,
ha sido la de tu señora madre
el día que te ha esputado.
Bondad, maldad... ¿qué son reglas?
Entre esos bastos campos,
¿dónde pastan las normas?
Cierto que no son sino los profilácticos que impiden una muchedumbre de retraso y deficiencia,
dime si esto no es el paroxismo de la ciencia sin conciencia.
Señor Buen Buche [2006]
Tú lo que eres es un ácrata,
y tu gamba del amor,
hace mella en el cinturón
hecho con clavelinas de mazapán.
No has conocido hembra que te alivie,
y la última vagina que has visitado,
ha sido la de tu señora madre
el día que te ha esputado.
Bondad, maldad... ¿qué son reglas?
Entre esos bastos campos,
¿dónde pastan las normas?
Cierto que no son sino los profilácticos que impiden una muchedumbre de retraso y deficiencia,
dime si esto no es el paroxismo de la ciencia sin conciencia.
Señor Buen Buche [2006]
Ribera
