pH, más que hamor, frensi.

Para Dolordebarriga.
No sabes lo que me cuesta parir este relato. No estoy con el estado de ánimo adecuado para escribir, así que no prometo nada. Si no le gusta, siempre que el embalaje esté en perfectas condiciones y me traiga el tique, le devolvemos el dinero.


Estoy cansado.

La vida debe ser algo más que un espectáculo de sangre para los dioses. Anhelo la playa, la arena entre los dedos, la vida despreocupada que un día abandoné para alcanzar la gloria, la fama inmortal

Otra vez debo pelear.

Viva no eras más que otro enemigo, tu armadura relumbraba con el sol del campo de batalla, eras una llama, eras mi realidad más allá de cualquier pensamiento.

Te he vencido.

La sangre de tu cuello se desborda en tu pecho. Te arranco el metal que tan falsamente te protegía para saber si sigues siendo llama ante la tarde que se apaga.

Y enloquezco.

Eres tan bella que me dueles. Matarte ha sido una aberración que mis manos han cometido. Clamo al cielo y chillo su perfidia a los dioses que han querido que mi brazo sea tan poderoso para acabar contigo. Te beso los párpados y las mejillas que ya están fríos.
Ya no te odio, ya no eres mi enemigo. Yo mismo cavaré tu tumba, pero antes te haré el amor, para que además de mi fuerza conozcas también mi dulzura.

Aquiles llorará siempre por ti, Pentesilea.

Nunca pretendí obligarte a escribir, sino, tan solo recordarte que hay algunos a los que nos gusta, y mucho, leerte.

Y en cuanto a :

No estoy con el estado de ánimo adecuado para escribir, así que no prometo nada.

y si quieres, me gustaría saber cual es para ti ese estado adecuado. Te diré que el mío no depende de mis interiores, más bien constituye un sentimiento, único y diferente a todos los demás, que de repente me hace sentir que debo escribir. A veces, despierto con una historia en mi cabeza, o aparece al pasar determinadas cosas y durante el día la pulo mientras hago un sin fin de cosas. A veces la historía ronda por mi cabeza y al cabo de dos o tres días acaba desapareciendo, pero otras salta hasta el disco duro de mi ordenador y se hace pública. Ahora mismo, llevo desde el viernes moviendo una que tal vez escriba tras éste mensaje o pierda para siempre. Otras veces, en cambio, me siento delante del ordenador sabiendo que necesito escribir pero sin saber sobre que. Entonces dejo que las cosas fluyan y escribo. Luego, leo, ordeno, pulo y decido si borrarlo o guardarlo.

Espero, en todo caso, que tú seas de las que escribes cuando estás triste, entonces me alegraré, eso si, a regañadientes, por tus ausencias.

Y en cuanto al relato, te agradezco el esfuerzo, pero te confieso que no será de los que recordaré de aquí a unos meses. Otros de los tuyos, en cambio, los guardo para (casi) siempre.


Tú, yo leo , tú escribes;

Dolordebarriga

Si iba a ser le tocaba acomodarse en "Retazos de realidad" pero como has sido tú la que la ha hecho brotar contigo y para ti se queda.


Caigo en un sopor vacío mientras la vieja camioneta traquetea por entre las montañas cubiertas de tallos verdes de maíz. De repente, y al pasar por Qanaquil, la Blue Bird se detiene y saltan dentro tres niñas de unos ochos años. Viajan solas y, por ello, se sienten plenamente libres.

Sus risas inundan la camioneta. Salgo del amodorramiento y, disimulando y por el rabillo del ojo, las observo. Juegan, ríen, cambian una y otra vez de asiento entre empujones y gritos. Al cabo de menos de quince minutos bajan en Tzalbal para ir a la escuela.

Ya no están, pero sus risas todavía flotan en la camioneta. Está iluminada por su presencia. Y no sólo ella: el camino, las montañas, los ríos, el cielo, el mundo entero luce radiante de repente.

Y, abriendo la boca, engullo a bocados toda la luz que me es posible antes de que se apague, antes de que se la lleve cualquier estúpido problema crecido en el fértil mundo de los adultos.

Tú, quid pro quo;

Dolordebarriga.

PD: Escrita mientras me resplandece "Like a rolling stone" de Bob Dylan

A veces escribo triste, otras alegre, melancólica...
No sé, a veces las palabras resuenan en mi cabeza y tienen fuerza, y me obligan a escribir, aunque no tenga ganas. Últimamente estoy bastante ocupada y perezosa. Me viene bien que alguien me obligue a escribir aunque sólo sea por puro ejercicio, a ver si desempolvo las dos neuronas que a veces tienen la sorprendente amabilidad de funcionar.

Me ronda una historia por la cabeza, pero para desarrollarla no me llega un cuento, casi sería una novela corta, y soy demasiado indisciplinada como para escribir algo tan largo. Pero a la vez sólo pienso en esa historia, soy incapaz de dejarla de lado. Creo que eso es la raiz del problema.