pH, más que hamor, frensi.

Ese mancebo de SeisDedos, de misteriosas pláticas...

¡Que Belcebuses le lleven!

Mas, ¡ay!...

¡Que firme y plegue!

Como decía aquella canción de Brel, "Vuelvo al hogar y me encuentro/una puta en el sofá/ y a De Gaulle bebiendo vino". Travestidos que critican al Hombre Sensible, Chippendale del verso libre y la Cuerva poniendo voz de falsete. ¡Se ha perdido todo, incluso el swing!.

Mi buen Arcadio - pass de tour - juega esta vez a remover muertos y mitos. LA FORMA, bete sans des visceres, violentadeur des religiouses. La forma es lo principal, primigenio, pero no menos que la belleza del contenido.

Os habéis enterado todos, ¿no?

"La forma es lo principal, primigenio, pero no menos que la belleza del contenido".

Vale, gracias.


Y ahora vuelve a tu sepulcro y azúzate con mucho swing una lámpara delante del espejo de tu ataúd...
... en la cabeza...
mas...¡ay!...

daos bien, ¡por Lucifer!

Cuerva, es usted la estupidez que no cesa. Es usted la mayor fuerza del imaginario mongol, águila tras la cual maniobra la cohorte. Es usted una tontuela redicha, a la que le perdonan la existencia por si terminara siendo el cierto que tiene pechos turgentes y que folla con desconocidos.

Cuerva, Ingrata. Rendez-moi mes culottes.

Picón...