Re: [Octavos] DDB vs PD
Publicado: 09 Ene 2008 07:48
La poesía es como los palillos de dientes, sirve para sacar la mierda que a uno se le queda dentro. El noventa y nueve por ciento de las veces sacas restos de carne putrefacta que llevaba acampando sin pagar renta entre dos molares más de una semana, pero alguna vez, al hurgarte, te revientas, la funda de oro y lo que sacas vale la pena, siquiera para cambiarlo por dos cervezas en el colmado de la esquina.
Lo jodido es cuando la gente no se da cuenta que lo que ha extraído es mierda putrefacta y alegremente se dedica a mostrar la bolinga macerada y a decir. ¡Mirad que belleza!.
Y eso con la poesía pasa demasiadas veces. La gente con la prosa se corta un poco, entra con humildad, como pidiendo perdón con lo que ha escrito, pero con la poesía, en cambio, sueltan su puta mierda y la muestran orgullosos. Me he leído, y lo hice además en más de una ocasión, para cerciorarme, “Poeta en Nueva York” de Lorca y por tres poemas buenos que tiene hay un montón de mierda de cojones. Y carajo!!, que hablo del puto Lorca, el mito maripublicano, así que imaginaros la de basura con ínfulas que uno tiene que aguantar habitualmente del resto de POETAS aficionados.
Al menos, antes, la poesía tenía unas reglas métricas que obligaba al “artista” a estrujarse un poco las meninges pero hoy en día con el puto verso libre puedes ser un absoluto lerdo, o cantante de pop super crack, para atreverte a cosas como ésta:
Al principio todo era tan romantico
me decias al oido, te amo tanto amor...
pero ese sueño se esfumo,
fue tan bonito entre los dos
Me acaricias y me besas, y despues te vas
hoy me das una de arena, y mañana otra de cal
esto tiene que acabar, o estas conmigo o te vas
Si repito la misma palabra cada dos versos seguro que consigo rimar.
el era como un sol,
salia y se ponia,
ella como la luna
todo el mundo la aullaba
pero nadie la queria.
Ella le pregunto
¿perdona tienes fuego?
y el le contesto,
no ves que soy un sol
pa que quiero yo el mechero.
Fuego y mechero, rima as(c)o(jo)nante. Pa cagarse de miedo.
Estas dos estrofas han sido elegidas a boleo (lo juro) entre el extenso repertorio de dos cantantes/grupos de primerísima fila del pop español. Poesía pura, entroncada directamente con el siglo de oro español.
Para acabar y no enrollarme, que la capacidad lectora de la subnormal de Blanquita ya debe andar más que superada, entro a hablaros de mi vida, que se os encanta leerme. Es posible que no me creáis, pero os aseguro que lo que os voy a contar es absolutamente cierto. Dado mi generoso altruismo, vivo en la actualidad en otro país subdesarrollado, llamémosle Nicaragua, en la ciudad cuna y tumba de Rubén Darío, donde además triunfó una revolución guerrillera de izquierdas. Darío, el meloso pesao de la princesa y la puta boca de fresa, consiguió más o menos vivir del Estado o, al menos, ponerse hasta la verga de alcohol hasta que le reventó el hígado a cargo de mecenas diversos y el erario público de diferentes países. Pues bien, en un país donde todo el mundo intenta hacer lo menos posible, el ejemplo de Darío es seguido con absoluta devoción por un montón de ganapanes. Hace no demasiado estaba en una cantina tomando con unos amigos nicas cuando se presenta un grupo de cinco tipos y dos tipas, amigos comunes de uno de mis colegas. La situación fluctuó exactamente así:
- Hola encantado de conoceros, soy XXXX ( Dolordebarriga).
- Hola yo soy el poeta Ramón, mi compañero es el poeta Gustavo, ella es la poetisa Gabriela……
- Si os sentáis con nosotros no os voy a invitar ni a un puto trago.
- ¿Y quien te ha dicho…
- Y la ronda que os toca pagar a vosotros, la primera y por adelantado, por favor.
Pese a la cortante humillación, los mamones se sentaron con nosotros y por supuesto, tuve que cagarme en su puta madre a la hora de pagar para que soltaran la pasta. La soltaron, por mis huevos, pero nunca más me han vuelto a saludar. Bueno, todos menos uno, el poeta Mercedes me hace los vuelos cuando me apetece comprar, sin poner en peligro mi integridad física, una pelota de coca. La primera clencha la dejo para el y luego lo mando a tomar por culo, que los poetas cuanto más lejos de uno estén, mejor que mejor.
Vuestro, poesía eres tú;
Dolordebarriga
PD: Como me contestes en verso, minunguis, le doy tu dirección real a Narciso.
PD2: Y los sudokus (gracias Pepelu por el gold) pa tu puta madre.
Lo jodido es cuando la gente no se da cuenta que lo que ha extraído es mierda putrefacta y alegremente se dedica a mostrar la bolinga macerada y a decir. ¡Mirad que belleza!.
Y eso con la poesía pasa demasiadas veces. La gente con la prosa se corta un poco, entra con humildad, como pidiendo perdón con lo que ha escrito, pero con la poesía, en cambio, sueltan su puta mierda y la muestran orgullosos. Me he leído, y lo hice además en más de una ocasión, para cerciorarme, “Poeta en Nueva York” de Lorca y por tres poemas buenos que tiene hay un montón de mierda de cojones. Y carajo!!, que hablo del puto Lorca, el mito maripublicano, así que imaginaros la de basura con ínfulas que uno tiene que aguantar habitualmente del resto de POETAS aficionados.
Al menos, antes, la poesía tenía unas reglas métricas que obligaba al “artista” a estrujarse un poco las meninges pero hoy en día con el puto verso libre puedes ser un absoluto lerdo, o cantante de pop super crack, para atreverte a cosas como ésta:
Al principio todo era tan romantico
me decias al oido, te amo tanto amor...
pero ese sueño se esfumo,
fue tan bonito entre los dos
Me acaricias y me besas, y despues te vas
hoy me das una de arena, y mañana otra de cal
esto tiene que acabar, o estas conmigo o te vas
Si repito la misma palabra cada dos versos seguro que consigo rimar.
el era como un sol,
salia y se ponia,
ella como la luna
todo el mundo la aullaba
pero nadie la queria.
Ella le pregunto
¿perdona tienes fuego?
y el le contesto,
no ves que soy un sol
pa que quiero yo el mechero.
Fuego y mechero, rima as(c)o(jo)nante. Pa cagarse de miedo.
Estas dos estrofas han sido elegidas a boleo (lo juro) entre el extenso repertorio de dos cantantes/grupos de primerísima fila del pop español. Poesía pura, entroncada directamente con el siglo de oro español.
Para acabar y no enrollarme, que la capacidad lectora de la subnormal de Blanquita ya debe andar más que superada, entro a hablaros de mi vida, que se os encanta leerme. Es posible que no me creáis, pero os aseguro que lo que os voy a contar es absolutamente cierto. Dado mi generoso altruismo, vivo en la actualidad en otro país subdesarrollado, llamémosle Nicaragua, en la ciudad cuna y tumba de Rubén Darío, donde además triunfó una revolución guerrillera de izquierdas. Darío, el meloso pesao de la princesa y la puta boca de fresa, consiguió más o menos vivir del Estado o, al menos, ponerse hasta la verga de alcohol hasta que le reventó el hígado a cargo de mecenas diversos y el erario público de diferentes países. Pues bien, en un país donde todo el mundo intenta hacer lo menos posible, el ejemplo de Darío es seguido con absoluta devoción por un montón de ganapanes. Hace no demasiado estaba en una cantina tomando con unos amigos nicas cuando se presenta un grupo de cinco tipos y dos tipas, amigos comunes de uno de mis colegas. La situación fluctuó exactamente así:
- Hola encantado de conoceros, soy XXXX ( Dolordebarriga).
- Hola yo soy el poeta Ramón, mi compañero es el poeta Gustavo, ella es la poetisa Gabriela……
- Si os sentáis con nosotros no os voy a invitar ni a un puto trago.
- ¿Y quien te ha dicho…
- Y la ronda que os toca pagar a vosotros, la primera y por adelantado, por favor.
Pese a la cortante humillación, los mamones se sentaron con nosotros y por supuesto, tuve que cagarme en su puta madre a la hora de pagar para que soltaran la pasta. La soltaron, por mis huevos, pero nunca más me han vuelto a saludar. Bueno, todos menos uno, el poeta Mercedes me hace los vuelos cuando me apetece comprar, sin poner en peligro mi integridad física, una pelota de coca. La primera clencha la dejo para el y luego lo mando a tomar por culo, que los poetas cuanto más lejos de uno estén, mejor que mejor.
Vuestro, poesía eres tú;
Dolordebarriga
PD: Como me contestes en verso, minunguis, le doy tu dirección real a Narciso.
PD2: Y los sudokus (gracias Pepelu por el gold) pa tu puta madre.